6 h 04, heure de bord. Keruzen tourne autour de la planète avec l'enthousiasme d'un fonctionnaire qui compte ses trombones : lentement, mais avec la certitude administrative que quelqu'un, quelque part, le note.

Sur ta console, trois voyants. Un vert, un ambre, et un troisième que personne n'a jamais vu s'allumer. Ce qui, à la réflexion, inquiète davantage que s'il clignotait¹.

Karim t'attend, clé de 12 en main, avec l'air de quelqu'un qui a déjà eu raison une fois aujourd'hui et qui sent que ça va recommencer : « Le conduit 7 refait le bruit. Tu sais. LE bruit. Celui qui respire. »